Quizás para muchos Zapata existe en aquel mundo del olvido, y de el recuerdan cuando algún romántico revolucionario que trabaja en la escuela, o en el gobierno municipal, se les ocurrió que seria bueno llamarle asi a la nueva escuela: Emiliano Zapata, tambien asi al nuevo parque, o la avenida esa recién construida y que pasa por el centro del nuevo barrio, etc.

Mas quien es aquel o aquellos que ven en la muerte de Emiliano, a un líder para seguir los caminos que él dejara como un plano, uno si que enseñaba los dignos futuros de la gente campesina, esos que son los que conocen los vapores de la tierra.

Quienes son aquellos que han dejado los destinos de una vida, y buscar otros para defender los derechos de aquellos que han sido golpeados alla donde existe el paisaje.

No muchos comprenden la existencia de ancianos, niños, hombres y mujeres que en los siglos han existido ante los vientos que les tocan, porque ellos asi, no les queda otra cosa que caminar por ese polvo dejado en caminos sin senderos.

Si algunos no conocen mis palabras, es porque ellas vienen de vivir en montanas, cerros y cordilleras únicamente pernoctando con las lluvias y la tristeza Indígena, esa que vive pintada como reflejo en las hojas de la vida.

Yo ya desde mi lejanía, una que para llegar a ella tuve que caminar mas de 6 décadas y media, cansado siento mi tiempo como melancólico al otoño, o quizás a la llegada del crepúsculo, ese que será el que me dé la bienvenida en esos colores que abren las puertas de la noche.

Ah... Pero bien, aquí donde ahora habito esta soledad destapada que invade el desierto de Arizona: dejo que mis letras visiten la vecindad de pupilas campesinas, unas que tambien portan la herencia de la sangre Mexicana de Zapata y tocando las puertas de sus mentes, les entrego la libertad de mis cantos e historias que en mi llevo, repicando el abrazo Indígena Campesino que recogí desde Ushuaia en Tierra del Fuego, hasta las tierras del imperio norte, este que habla de derechos humanos olvidándose los miles de cadáveres, gentes inocentes que mueren en patrias lejanas a mis ojos.

Hoy entonces hasta Chiapas, envió el eco de mis sentimientos revolucionarios, como un apretón de manos, y estas palabras de HASTA LA VICTORIA SIEMPRE.

Sal Troccoli
negorlenthepoet@roadrunner.com

A Sonia Quevedo

Siempre a llenado mis alegrías, el saber que a través de las rutas cibernéticas, puedo caminar dentro nubes mensajeras, esas que atraviesan las distancias en estos continentes. Esas que navegan en neblinas azules, que se levantan en las madrugadas de mares cercanos, de mares lejanos.

En esas veredas que se extienden a la cercanía de esa lejanía, he conocido gentes diferentes, ajedrecistas de poesia. Caminantes de pluma y tinta, albañiles que en su marcha se entretienen adornando la historia de papeles. Hemos conocido el calor del abrazo, ese que se entrega desde lejos.

He conocido la sonrisa al sentir la intención, de estrechar manos con poetas y poetisas Peruanas, que descienden de la cordillera con preciosas piedras y flores. De ellos y ellas veo llegar el sentimiento, que expresan las flautas que cantan en los auditorios de las alturas. Espacios, propiedad que no necesito conquista, fue la historia que le entrego la libertad de los vientos. Se la entrego al vuelo de cóndores; el amo de las alturas bendijo los momentos del vuelo de esa ave que representa el encanto que nace en las alturas. Esos acordes llegan a mí: asi, como una tarde perdida en las sonrisas alla en las calles de Cuzco...

He sentido el grito que vive en la cueca, ese canto que brota al recuerdo cuando a mis ojos llega el saludo Chileno. Viajo a las viñas que embriagan la belleza de los fundos en Chillan y a esos poetas les entrego, a Chile en mi pasado; Una línea de recuerdos, un beso al silencio del tiempo. Un viaje que se pierde en los recuerdos.

Argentina llega a mis momentos, llegan sus poetas envueltos en el sonido del malambo y la melancolía de los tangos. Llegan trayendo el eco de encanto que recogen en las distancias de las pampas. Desde Mendoza me traen tinta y una copa de vino, pregonando el amor al tiempo ese que guarda la amistad.

Venezuela, siempre aparece en su sonrisa de Señorita Universo, los poetas llegan con sus versos cargados de ternura a la patria de verdes selvas. Llegan entregando el encanto que recogen del Caribe, lo pintan las gotas de agua que se levantan como un adorno a la patria de Bolívar.

España también viene a visitarme. Viene con el cariño de un pariente que no conozco, pero si en su poesia encuentro el interés, de entregar la verdad que se esconde, en el silencio de un abrazo. Cada vez que España llega a mis ojos se levantan los telones de un escenario

La isla de Martí, se aparece de repente, una cuba escondida en la luna llena, cada vez que su nombre viene a mí, Nicolás Guillén se aparece con le afro de sus versos y reflejo de besos a los encantos de su patria.

Puerto Rico, el canto del tambor, el baile de las palmeras, lugar donde las olas se divierten, cantando espumas con sus brumas a las arenas. Vienen a este mundo de arenas y cactus, trayendo el ritmo romances y caderas, a este paisaje que pinta mi desierto,

Colombia también se acerca aquí, en mi lugar donde me gusta pintar las huellas que busco en el pasado. Una señora, a llegado cargando una cesta donde se desparraman los pétalos de flores, unas que supe adornan la inspiración de sus momentos. Le he encontrado siempre entregando agua al que viaja por su lado, le he sentido en la distancia entregar la caricia que adorne las sonrisas del los niños. Para esa señora, hoy dejare algo que le entrego en un ramo de respetos, a ese florero que existe en los salones de su alma.

Hoy será el engendro de mis letras,
en un canto que llevo hasta Colombia.
Voy a cantar a una mujer
que se refleja del perfume de las rosas.
Una mujer que pinta la luz
que ilumina el camino de los niños,
en su paso por las aulas
que exhiben los senderos de la vida.

Hoy de tarde sentado estoy,
en los vacíos del silencio
uno que duerme, en la soledad de dunas
pintadas con un opaco amarillo
que se desparrama en la sonrisa de las arenas.

Desde aquí,
donde radican los sueños de mis esperanzas,
camino hacia alla
donde en el umbral de una puerta,
construida de maderas Colombianas,
sostiene palabras que nacen en tu mente.

Sonia señora que radicas en el paisaje
donde letras y colores, se bañan con las flores,
iluminando el respiro de los olores
esos, que solo se desplazan en el silencio de la montaña.

Cuantos relámpagos transformados en delicia,
les has pintado como arco iris que enseña:
el encanto de los reflejos.
El encanto de inviernos.
El encanto de primaveras que solas florecen,
en atardeceres que se ocultan
en los campos del alma.

Heme aquí linda amiga,
conversándote la alegría que siempre llega
de la mano de tus letras.
Esas que pintan el nocturno de una rosa.
Esas que pintan la miel que derraman,
los besos de los niños.
Encuentro a veces una melancolía,
que solo habita en los otoños.

Esta vez con la libertad de los vientos del Choco.
Esta vez en que mis dedos los hundo en las arenas,
pienso en las brumas:
esas que cabalgan en el blanco de las olas
alla en donde gaviotas, pintan el nombre
Bahía Solano, puerto que bañas el regreso
que Sonia trae a mis recuerdos.
Señora te cuento:
que la próxima vez que yo camine por Jurado
cosechare la dulzura residente
en el amarillo de los mangos,
poniendo en ellos el sabor de un viaje
en un beso que te envió desde lejos.

Sal Troccoli

Desde Chiapas se sabe la existencia de una luz, que empieza a correr la oscuridad que esconde los derechos de los dueños de la selva.

Solo aquel que en el camino compartió el hambre de los pueblos olvidados, podrá entender la razón de la existencia de hombres y mujeres dirigentes; hombres y mujeres que han recogido las tristezas que florecen en las rutas que como huellas, nos llevan rumbo al pueblo donde mora nuestro destino.

Estos humanos si conocen la razón de la existencia de esa palabra revolución, conocen el derecho de una lucha armada como una solución a resolver el problema de los explotados, descriminados, humillados y no se diga en las paginas de la historia olvidados sin letras de existencia. Es asi cuando de nuestra América se levantan los sufrimientos encarnados en el alma de patriotas como estos, que siempre mueren en el camino por la lucha que presenta la reivindicación de ancianos, mujeres, hombres y niños, seres que crecen en los jardines del olvido y la indiferencia.

A través de tintas y colores: quiero entregar desde los parajes de la distancia, donde la explotación del hombre por el hombre, palpita en el suspiro de los días un saludo que porta la bandera del respeto, y la admiración para el hombre que en la solicitud de la selva, revive la memoria de uno un General y un Comandante muertos ante las manos de cobardes malparidos y traidores a la existencia del respeto amor y paz.

Hasta La Victoria Siempre

Sal Troccoli
negorlenthepoet@roadrunner.com

Estas letras Chilena son una carta para ti

He pensado como empezar.

Si:

Lo sé.

No sabes cuantas veces.

Permíteme mujer, quiero contarte:

Empezare diciéndote que he sentido la sensación de perder mi mente desde que en Chile, aprendí a mirarte y sentir esa luz que dejabas alumbrando en el húmedo de tus besos.

Pero ahora señora vengo desde lejos, de una distancia tan larga como la donde tu vives. Pero eso ya no importa, porque hoy, si en este mismo instante en caminas tus ojos por mis letras, estoy contigo.

Te tengo como un regalo del tiempo, porque ahora desde lejos yo estoy viviendo donde moran tus pupilas.

Lo sé.

Piensa señora y cuéntame porque tus sonrisas duermen los encantos. Esos mismos que en dos colores de amores, estremecen la llegada de los besos..

Hoy que de nuevo pensamos los dos, como un instante que se agarra de la mano, quiero te sientes señora mía y levanta un poco la tela esa que cubre tu mirada a través de la ventana, porque cuando los relojes marquen un rato, pasare ante la luz de tu mirada que se recuesta en un silencio de recuerdos.

Ah! Eso sí, cuando llegue quiero salgas bajo el cuidado del silencio y el oscuro de la noche. Ahí estaré esperando tu llegada y entonces juntos partiremos como pololos corriendo de la mano.

Te llevare a Osorno, un lugar en tu tierra donde él frió palpita en inviernos que se multiplican en largas noches, habitadas por estrellas y copas de vino, un vino señora que encanta él embriago de los abrazos alumbrados por estrellas encantadas.

Tu veras y sentirás el gozo de escuchar el canto de los huazos que en algún fundo cercano, adornen el retozo de nuestros besos.

Si es que acaso llegas a mi espera que tendré ante tu ventana, veras cuantas partes, cuantos lugares diferentes caminaremos por esa patria tuya, la misma que como una estrella solitaria: sola, alumbra los silencios de ese Sur de América.

Ahí existe: un pequeño pueblo en el austral sur de Chile y de nombre San José de la Miriquiná, Será el lugar donde juntos nos sentaremos en el medio de la plaza, te enseñare el lugar donde encontré unas ramadas llenas de empanadas, que movían el aroma de una patria que celebraba su independencia, dentro el vino, la cueca y el encanto de tu gente que bailando, como asi comiendo erizos, choros, almejas, choclos, recuerdo cuando con tu gente, todos deleitamos la partida de otra fecha de alegría en tu patria, tierra amante de las aguas que bañan Viña del Mar y Valparaíso.

Cuando lleguemos a Valdivia te llevare navegando por él rió, a un lugar que como faro borra las angustias de los que llevaban el rumbo del naufragio.

Puerto Corral, Sí esta ahí, como un solo marino, sentado, algo así como un ancla junto a lo hermoso del pacifico.

Será el lugar señora donde te diré que quede anonado, el día que tuve el encanto de tu cara junto a mi.. Sí, aquí en mis manos.

Ahí empezare diciéndote porque en ti veo un canto que emerge de la lagrima Mapuche.

Será donde yo pondré en tus manos un permiso que me acredite el derecho de besar tus labios y en ellos navegar a ese safio que se extiende en cada ola que figura el océano de tu cuerpo.

Cuantas veces me preguntas que pienso de tus ojos?

Callado me quedo, porque he sabido que hay un roto que reclama sus derechos y yo señora, mejor me retiro al cuarto del silencio.

Después de Puerto Corrales, partiremos al norte de tu patria y cuando juntos regalemos la libertad a nuestros ojos, veras amada el derrame de sueños o ilusiones que se prendan a mi mano: Será entonces cuando con todo el viento que nace en mi alma, llegue cerca de ti y de diga sí: que de ese negro que resalta de la sonrisa de los luceros, nacieron esas pupilas que adueñan tu mirada.

Yo lo se que son tus ojos la noche de los amantes.

Son el camino del silencio.

Son sí: la piedra desnuda que tiene espacio en los vientos azules, que pintan los reflejos de estrellas inquilinas de noches, existiendo como sueño que duerme enamorado de piedras y espumas, te llevare veras, al encanto ese de las olas marinas, igual a tus besos que en resacas de brumas, sueltan el eco de palabras y vienen de tus ojos, hablan el idioma de las noches que como campanas, repican en Tarapacá.

Tu llegada señora, fue el repique de campanas que alegro la soledad de este atrio desolado, pero un monasterio si, donde en el paso de los ecos se guarda la luz de la esperanza.

Negor Len

CHIAPAS EN EL RECUERDO DE MIS VIAJES

Cuando los años veía pasar, sin preocupación o embargo, regale mi persona al tiempo. Deje que los días me tomaran por la mano y me entregaran a una inmensa distancia en mis ojos desconocida.

Yo nunca hube conocido las bellezas del ayer guardadas en las alturas de silencios que viven allá en los Cuchumatanes o Sierra Madre.

El destino me llevo por las riveras donde se deslizan los murmullos de las aguas del Suchiate, despertaron el ansia escondida en el sereno de mis secretos; Convivir con los dueños de la tierra, fue el anhelo y esperanza que nació en mi instinto.

Dije adiós a Guatemala, en un lugar donde se leía Tecun Uman, nombre que dejaba florecer la historia de los recuerdos. Cruce por él rió Suchiate la frontera hacia Tapachula, en el estado de Chiapas, un México nuevo, un México desconocido en el destino de mi camino. Una costa húmeda, tendida como pegajosa caricia del caliente viento; noches arrulladas por zancudos, todo típico del trópico.

Moraleja, por ser vecino, sufrí los maltratos insolentes de los Emigrantes Mexicanos y seguridad de aquellos tiempos en esa frontera. Siempre tuvieron una actitud digna de tristeza, pero tradicional en esa clase de trabajo de gobierno. Un recuerdo mas que me lleve y en mi partida lo deje, ya que la aventura seria larga en la riqueza incomparable que recogería y que murmura dentro de las hojas y raíces que pululan y viven en la selva.

llego el momento dentro el aroma de güisquiles (chayotes) cosidos, para comerles con el fresco de su queso de vacas de Montana, me encontré sentado en San Cristóbal de las Casas, la altitud de la ciudad transformaba el paso de las nubes, en una llovizna resbalando sobre la tierra como confeti jugando en primavera.

Tzeltal fue la primera lengua que encontré en el murmullo de aquellos indígenas que caminando pasaban por las veredas, rutas permanentes hacia sus destinos del día.

Yo también pensando y caminando empecé a largarme en esa distancia, la que guarda eso que me hará sentirme y vivir cerca del palpitar, de una idiosincrasia que nació el día en que los Dioses Mayas se bañaron dentro aguas jugando con los colores de las flores.

Sentí la sola respiración de emerger como el canto de los silencios ahí en las aguas del Rió Usumacinta. Las aguas me contaron del paso de las razas. Aprendí a conocer que todas aquellas tribus que se desplazan a lo largo de la cintura de América, como es Guatemala, El Salvador y Honduras, Nicaragua y Costa Rica: representan los últimos vástagos del árbol genealógico de los mayas, primos hermanos de los que fueron dueños de Chiapas.

Cuando en los espacios del ocaso empezó la chirimiílla su canto, retumbo el tum tum de tambores, como un mensaje a los Quiches que suspiran y existen por las Sierras de Nevaj, le cantaban en el silbido de la flauta un consuelo del mañana a los primos Cachiqueles, Sutiles y Pocomchies. Fueron cantos depositados en los vientos, estos llegaron así a depositarlos como perdidos en las aguas de Atitlan, un lago vigilado por volcanes y nubes que sonríen en su cabalgata diaria y nocturna.

Este lago fue el testigo del tormento en sus aguas, fue quien guarda la lagrima en miles cuando el Español arribo con su espada de muerte y una cruz que amparaba las masacres de nuestros hombres, mujeres, ancianos y niños en ciudades como Palenque, Piedras Negras, Tical, Copan, Yaxchilan, Tzendales, etc.

La condena del progreso empezó su marcha ante mi mirada, con el desprecio se levanto como una cosecha nueva de muerte, todos empezaron a creer que el Dios Itzam Cab Ain, enojado pensaba acabar con todos los seres del mundo.

Y después que se encontró en los escritos de Chilam Balam, el escape de las predicciones de un sentimiento de tragedia, esta que se levanta sola como una niebla, que llego como tomada de la mano con la muerte, me platicaron aquellas gentes que viven con los minutos en Chiapas, la platica fue como una costumbre que camina como un reflejo en el horizonte de aquellas torturas, recibidas en el camino de los días. Ahí se multiplicaron las ideas, mas una mirada encontró la sonrisa resvalando de lo verde.

Aquellas miradas Lacandonas, grabaron el recuerdo en mi silencio que porto como una ola en las extensiones de la selva.

Fue en esas selvas donde encontré la voz del hombre que hablaba con la sinceridad de los cenzontles, desaparecieron los murmullos y quedo solo el sonido de su palabra como navegando en el correr de los ríos para pintar la amenaza, para pintar la traición y así cuidar de los insurgentes hombres creados dentro la misma savia de la Montaña.

Guadalupe Tepeyac, fue el lugar donde apareció alguien con el nombre de representante de una comisión por la paz; Uno a uno desfilaron los Indígenas haciéndole ver que ellos representaban el hambre, la pobreza, la miseria, así mismo Sr. dijeron: somos la misma herencia de la injusticia y el olvido, somos la mira de los que roban nuestras únicas riquezas que la madre naturaleza nos a dado, así la estatura de los árboles.

Todo lo vi, en Chiapas sí Señores: en el mismo municipio de Las Margaritas. La tristeza sigue su marcha, nadie conoció ni encontró un espacio en los periódicos, nadie encontró ni tubo lugar en las radios, ni así todas aquellas cadenas de televisión que llegan a millones de hogares, el interés de trasmitir el ultraje y robo a nuestras razas no tiene valor ni sentido, nos quedamos como siempre con la incógnita de lo que pasa, sin saber ni poder entender los dolores de nuestros pueblos.

Hoy esta mañana empecé a recoger los rezagos esos que viven en los que palpitan en un corazón olvidado y así en mi imaginación empecé a escribir lo que acontece, puedo sentir que las palabras expresan los motivos y condiciones que llevo a los hombres esos que son sangre de la tierra, a tomar las armas como único telegrama al Sr. Presidente, al gobierno que le acompaña y a lo largo de la patria Mexicana, en ese telegrama se pinta la cruda verdad que el pueblo olvidado aquel con olor y color a hojas vive.

En el se pintan algunos de los sufrimientos que en estas ultimas décadas han pasado, sudor que camina como tortura, camina como una historia que vive los mas de 500 anos de humillaciones y desprecios que han sido la marcha de su historia, discriminación constante, así como un invierno sin final.

Hoy se desprenden en un eco las palabras del Señor y Dios de las forestas Yumil Kaxob, diciendo: una a una empezaron aparecer en ese recuerdo que parte del olvido y vinieron como a nacer el presagio que solo de sus labios se formo un día: Las velas, esas blancas, si esas que se ven apareciendo en el horizonte del mar, el mismo ese donde nace el Sol.

Y vienen así, traerán inviernos de muertes y nosotros tendremos que partir en las primaveras de los vientos, iremos a encontrar y buscar la señal del regreso, dejaremos el veneno en el sigzagueante deslizarse de Coatl, (culebra) para que cuide a Ixchel Acna, ( madre selva ) al repique de campanas presagios de lo malo.

Nuevos añoras llegaran de lo distante, barridos en la sangre, llegaran en el vuelo del bejuco y en los colores ahumados de pólvora que vive en los Quetzales olvidados.
Vendrá volando la palabra libertad desde la misma profundidad de los verdes anclados en la selva y así el Tajumulco, empezara a alumbrar en las alturas de la patria, una nueva belleza que alumbre desde la cera de las candelas, el nacer de unas nuevas letras, que aspiran los colores de libertad que viven en unas paginas llamadas el Popol-vu, es ahí donde quedara guardado para los próximos mil anos la nueva luz que recién nació en la patria Mexicana, en un barrio de la selva allá en el lejano Estado de Chiapas.

Es Arizona conde ahora palpo tus recuerdos y le dejo que caminen en letras que encuentren el hogar de algunos ojos, que sean esos que abran las puertas del alma, para aquellos que un día fueran la semilla que levanto el amor que todavía palpita en las venas de la selva.

Negor Len